Die sieben Raben

Donnerstag, Dezember 28, 2006

Algo... Vol.II

16:01

No

se trataba de una casa cualquiera. No era blanca, al menos ya no lo era. La suciedad había acabado con el poco color que le quedaba. No es que estuviera en mal estado, no, más bien, ya no se encontraba en estado de nada. No era más que una pocilga rodeada de muchas otras. Aunque si cerraba los ojos, aquella casa aparecía en mi mente rodeada de nada.

Fue sencillo reconocerla debido al gran buzón de color azul en la tapia que anunciaba la entrada. Y no era un buzón cualquiera. Estaba limpio, estaba nuevo y parecía haber sido colocado unos días atrás y no más.

Federico portaba la llave del buzón. Era el primer paso. Debíamos empezar por ahí.

Me sentía tan cansada que aunque estaba aterrada no era capaz de dejarme llevar por el miedo. Mi cuerpo podía caer en cualquier momento. Aquellas bailarinas parecieron cómodas cuando las compré. Pero no me paré a pensar que en tal día como ése, el frío, la lluvia, me hubieran hecho sentir que daría cualquier cosa por llevar unas buenas botas y no eso que llevaba en mis pies.

Nos mirábamos. Necesitábamos que de una vez por todas Federico abriera ese buzón con la puñetera llave. Era demasiado importante que lo hiciera lo más rápido posible puesto que la tensión acumulada en cada uno de nosotros podía estallar en cualquier momento.

Karl sería el siguiente en actuar. La orden era clara, precisa. Federico abriría el buzón y Karl se haría cargo de lo que hubiera dentro.

Nunca nos quedó clara la procedencia de ese hombre. Su pelo era oscuro y su barba estaba poco definida. Sus pómulos marcados y sus ojos terribles… Hubiera sido más sencillo, quizá, tras haberle escuchado. Pero nunca pronunció una sola palabra.

Federico avanzó despacio. Se colocó delante del buzón azul e introdujo su mano derecha en el bolsillo del pantalón. Todos vimos por primera vez aquella llave.

Y entonces…, se dispuso a abrirlo.

Continuará…

Palabras de ©ReinaDeSalem

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Mittwoch, Dezember 27, 2006

Algo... Vol.I

02:36

Llegamos

a las cinco en punto. Las horas de viaje fueron casi insoportables. Se había estropeado la calefacción del coche y se hacía difícil incluso hablar. Quizá hubiera sido todo más sencillo si la ventanilla del conductor hubiera estado cerrada, pero días atrás, un fuerte golpe la había destruído casi por completo.

No quisimos hacer paradas. Era tan fuerte la lluvia y tan inmensas las ganas de llegar, que no podíamos permitirnos el lujo de sentar nuestros culos en la cafetería de algún estacionamiento y poder entrar en calor.

Así pues, a las cinco en punto conseguíamos aparcar por fin en una especie de campo abierto donde ni un alma se veía.

Bajo el agua, y congelados de frío, fuímos en busca de aquel lugar marcado con una "x" de color rojo en el pedazo de papel cuadriculado que Úrsula llevaba en el bolsillo de su terriblemente fea cazadora de pana naranja.

Nadie hablaba, ciertamente. Ahora pienso que nada tenía que ver con el frío. Sencillamente, entre nosotros existía una aguda relación que lejos se encontraba de ser algo bueno.

Supongo que si hubiéramos podido, nos hubiéramos alejado los unos de los otros mucho antes. Nos hubiéramos mandado al carajo tiempo atrás. Pero era imposible, no aún..., todavía faltaba algo por hacer.

Había odio en las miradas. Miedo, lástima también.

Federico rompió el silencio y pronunció un puñado de palabras que apenas escuché. Nunca le presté atención, debo reconocerlo. Pero se me hacía muy difícil bajo aquellas condiciones comprender a ese ruso chalado. No me molesté en hacerlo. Tampoco él se tomó molestia alguna en repetir. Aunque, todo hay que decirlo, nadie hizo comentario alguno.

Alguien tropezó en ese momento. Nadie miró atrás, pero todos escuchamos la caída. Había charcos y muchas piedras, fue fácil oírlo. Pero no quisimos saber nada, sólo queríamos llegar a ese lugar marcado con la cruz de color rojo.

El campo llegó a su fin, de nuevo civilización seguramente no civilizada, como siempre. Y en ella, la casa, aquella casa. Nuestro objetivo estaba delante de nosotros.

Continuará...

Palabras de ©ReinaDeSalem

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Freitag, Dezember 22, 2006

Feliz Navidad

15:42

Labels: feliz, Frohe, Navidad, Weihnachten

Palabras de ©ReinaDeSalem

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Mittwoch, Dezember 20, 2006

Queridos Reyes Magos

03:39

Queridos Reyes Magos,

Intentaba dormir hasta hace un rato. Ya no podía estar más tiempo ahí tumbada. Intenté leer, y al ver que no me centraba en las palabras, decidí ver "Munich", la nueva película que me prestaron. Estuvo bien, la verdad, me gustó. Pero si antes me costaba conciliar el sueño, ahora es aún más difícil. Así que he recurrido al ordenador, y con él, a escribiros estas líneas.

Hace ya mucho, mucho tiempo que no me dirijo a vosotros. Pero también supongo que podáis entenderlo. Dejé de creer en muchas cosas, y os metí en el saco a vosotros. No sé realmente qué fue más duro, si olvidarme del Ratón Pérez cuando aún me quedaban tantos dientes de leche, o en cambio, asimilar que esos tres -coronados- no tenían de corona más que la del Burguer King.

Ahora pienso, y siento, que me encantaría volver a ser niña y escribiros nuevamente con la misma ilusión que lo hice un día.

Está claro que no puedo cambiar el tiempo. Tampoco puedo mostrar aquella ilusión. Pero si algo puedo, es volver a escribiros, sin más, sólo por el hecho de volver a hacerlo.

No puedo deciros que haya sido buena, puesto que dista de la realidad. Sí puedo añadir que no he sido demasiado mala..., quizá sirva de algo..., o no.

Hace años me hubiera faltado espacio para escribir en una carta cuánto quiero, pero ahora, a la par que voy tecleando me doy cuenta de que en esta ocasión me sobra demasiado.

Podría pedir muchas cosas. Podría, si me las concedierais, cambiar el mundo por completo. No sabría por dónde empezar, pero si tuviera esa posibilidad, me tomaría días y horas completas pensando sólo en eso para no dejarme nada. Quizá, tras hacerlo, pudiera por fin levantarme en un lugar donde la política es exclusivamente social, un lugar donde se respete a cada persona siendo el siguiente paso respetar del mismo modo a un animal. Un lugar en el que no exista una definición de "hambre" porque no existe sobre lo que definir, donde el remedio para evitar los incendios no fuera talar los árboles, un lugar donde los niños sólo saben jugar.

Un lugar donde los sentimientos..., donde los sentimientos nazcan, pero nunca mueran. Sentimientos que nacen de las personas, personas a quienes el dinero valga únicamente para tener más, no para sobrevivir, porque se partiría de la supervivencia de cada ser humano, sin faltarle nada..., y el resto lo haría la suerte..., o no, pero a nadie le iba a faltar nada.

Un lugar en el que la vida fuera un trayecto..., sin corte alguno de principio a fin. Y que el fin fuera feliz..., sin nada que lo hubiera propiciado.

Podría pasar horas escribiendo..., podría pasar horas soñándolo.

Podría, también, pediros algo para mí. Puede que os suene absurdo, puede que suene ridículo, pero para mí es importante. Llevo tiempo ansiándolo, buscándolo, necesitándolo... Llevo tiempo imaginando que alguna vez lo tendré..., llevo tiempo deseándolo.

Hasta vergüenza me da escribirlo cuando caigo en la cuenta de que pueda parecer para vosotros tarea sencilla, y esto haga que me sienta inútil y aún más perdida..., tonta, quizá, por no haberlo concluído yo misma.

Pero, y puesto que me encuentro ya cansada de tanto pensar sin llegar a lugar alguno, no me planteo otra solución que no sea pedir lo que he sido incapaz de encontrar.

La respuesta a mi sonrisa.

En espera de lograrlo quizá, y sólo quizá, y si así fuera, agradeciéndolo por adelantado..., mil besos, de corazón.

ReinaDeSalem

Labels: carta, magos, Reyes

Palabras de ©ReinaDeSalem

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Montag, Dezember 18, 2006

Gran error

15:33

Dejando

un poquito de lado mi estado anímico, o no, considero que es mi deber a día de hoy hablar de algo que en su día, cuando tuve conocimiento de ello, me dejó bastante enfadada.

Antes de nada, debo informar a quien ahora esté leyendo estas líneas, de la situación acontecida. Supongo que tras hacerlo, y mereciendo mi opinión más o menos respeto, cada uno se hará la suya propia tras leerlo.

Así bien, ésta es la historia sobre la que opinaré más tarde.

Cierto día en mi ciudad, una ciudad pequeña donde los cambios se suceden con mucha tranquilidad, un grupo de amigos decidió tomar una copa en un local nuevo. Aquí, la apertura de algo semejante es motivo de curiosidad y ánimo, puesto que llega un momento en que la monotonía arrasa y se hace necesario algo así.

Se trata de un local situado en plena zona de bares. Zona ya conocida por todos y muy frecuentada a su vez.

Los dueños de tal local son los mismos que los de otro colocado en la misma calle, unos metros atrás, o después, depende de cómo quiera verse. Este otro local lleva años y años ahí, siendo un lugar donde la música es sólo del gusto de algunos. Debo yo misma meterme en tal saco, puesto que siempre que se me ha antojado un buen Tanqueray al son de los Rage Against the Machine o los Muse, he acudido a ese lugar. Llevo años haciéndolo.

Como decía, mis amigos decidieron conocer el nuevo bar, y allí se presentaron. Se encontraron con un "gorila" en la puerta que no les dejó pasar. Debo decir también que uno de ellos, uno al que prohibieron la entrada, lleva toda su vida trabajando en bares de esta ciudad, y es por eso que conoce no sólo a media ciudad, lógicamente, también a todo el mundillo que lleva, que maneja los bares, inclusive los jefes de este nuevo local, con quienes estuvo hablando largo tiempo intentando comprender la razón de la negativa al intentar pasar.

Y es que la razón fue la siguiente. Por lo visto, este nuevo lugar ha sido creado buscando un ambiente particular donde se cataloga a quienes pretenden visitarlo por su forma de vestir.

Mientras hablaban, pasaban por aquella puerta jóvenes y no tan jóvenes, de pelo engominado y chaleco de Lacoste. Sólo estos podían acceder.

Según los jefes, el motivo de tal cosa era dejar de lado las peleas. Dando así a entender que quien no lleva un cocodrilo en su chaqueta, organizará en el local la mayor bulla de la historia. Y para acompañar tal argumento, seguían frases explicativas de cómo a uno de esos clientes del cocodrilo podría incomodar la presencia a su lado de otro que tuviera el pelo largo.

Lo más curioso de todo es que mi amigo tiene, o quizá ya debiera decir que tenía buena relación con esos personajes. Un saludo acompañado de un abrazo y una larga conversación desde hace años. Pues, aún así, fueron capaces de decirle todo esto. Decirle que a pesar de ser amigos, a pesar de ser colegas en sus trabajos, no podía pasar porque su pelo es largo y viste de negro.

Al final, cedieron y les ofrecieron entrar. Mis amigos no quisieron ya hacerlo. No quisieron pasar ese día, no querrán hacerlo cualquier otro. Pero no sólo ahí, dudo que vuelvan a su otro bar. Yo tampoco.

Bien, ahora me toca opinar a mí.

Me parece increíble que en una ciudad de medio millón de habitantes se sucedan este tipo de cosas. Ni siquiera hablamos de un After, una discoteca más o un restaurante. Hablamos de un pub como cualquier otro, situado en una zona donde se suceden muchos más. Hablamos de un pub cuyos dueños manejan otro local lleno de gente que deberá mantenerse en ése únicamente, puesto que por su forma de vestir no serán invitados al otro. Hablamos de unos dueños conscientes de que esas personas a quienes niegan la entrada, llevan años dejándose su dinero y gracias a esto, ese bar es posiblemente el que mejor funciona de todos, puesto que siempre está lleno.

Hablamos de que han argumentado estupideces, puesto que ellos mismos ven cada día la falsedad en sus palabras cuando alegan que aquellas personas que no visten de marca son las mismas que originan las peleas.

Es más, y de esto hablaré en otro Post, ahora se lleva una moda alternativa que coloca una cadena en la parte trasera del pantalón, y unas bambas en lugar de zapatos. Pero..., la cadena suele estar sobre unos Levi`s y las bambas suelen ser unas Puma. Es decir, que si nos ceñimos a la marca, uno de estos "alternativos" puede llevar sobre sí mismo 90 euros en playeras, 70 euros su pantalón, y otros 100 en su sudadera Billabong. Puede ser entonces que, quizá, este "alternativo" se sienta incómodo teniendo a su lado a otro que vista un sencillo conjunto -made in Zara- valorado en 60 euros en su totalidad, si es que llega. Pero, como el de Zara lleva chaleco y el pelo corto, puede pasar.

Me parece increíble.

No he intentado acceder a semejante lugar. Tampoco me interesa ya hacerlo. Posiblemente, mi piercing sea motivo para no dejar que entre. Puede que alguien se incomode teniéndome cerca y viendo el pendiente. O puede que mi piercing diga sobre mí, que en cuanto pase por esa puerta, buscaré pelea, quién sabe.

Lo más lamentable es que, y aunque no pueda asegurarlo lo plantearé, por el hecho de ser mujer, quizá no me pongan problemas para entrar. Será que el piercing femenino crea morbo y no miedo, será que mis bambas por ser del número 39 gozan de menos intensidad si me diera por dedicarme a patear a alguien.

En cualquier caso, me parece absurdo y lamentable. Por ello, para mí están ya descartados para siempre dos lugares. Uno que desconozco, y el otro, por principios, al que no volveré.

Sin más que contar, y sorprendiéndome a mí misma por no haber empleado alguna que otra palabra fuera de tono dirigida a los personajillos antes mencionados, aquí acaba este Post. Como mi gran amigo diría: Salud!

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Samstag, Dezember 16, 2006

Si ya nada fuera

04:05

Eran

las tres de la madrugada cuando entraba hoy por mi puerta. Llegaba cansada. Necesitaba dormir..., quizá leer un rato antes de hacerlo..., no lo sé.

Realmente, necesitaba pensar. Aunque, sinceramente, estaba demasiado cansada para hacerlo y opté por tumbarme frente al televisor tras escribir unas líneas, como siempre, sobre el viejo cuaderno de cada noche.

Y como cada día..., no conseguía dormir.

Me gusta estar en silencio. Disfruto de mis ratos a solas. Es necesario para mí, al menos un momento en soledad para dedicarlo a lo que me plazca. Aunque, cuando digo momento, soy incapaz de especificar cuánto. Pueden ser minutos, pero a veces necesito horas...

Puedo perderme dentro de un libro. Supongo que desde niña recurrí a ello, usándolo como mi pequeño camino hacia la libertad.

Libertad...

Hace años, la libertad para mí era poder soñar cuanto quisiera. Para hacerlo, me alejaba de todo eso que estando cerca no me dejaba respirar, y lo hacía leyendo.

Hoy, la libertad es para mí, conseguir alejarme a la vez que aparco todos mis sueños para dejar mi mente en blanco, sin necesidad de pensar nada más que, únicamente, aquéllo que estoy leyendo.

Tengo tantas cosas que pensar...

Tengo tantas otras que quisiera olvidar...

Pero cuando me esfuerzo en olvidar, debo pensar qué y por qué necesito hacerlo. Y al final, lo único importante es que sigo pensando, y sigo, y sigo..., y acabo concluyendo mis pensamientos creyendo que sencillamente estoy loca. Que un día, a saber cuál, un cable o más de uno se cruzaron en mi cabeza, y no lo hicieron bien.

Aire, necesito aire. Y un enorme sentimiento de culpa me lo está robando.

Y un perdón, ese perdón que me hace sentir aún más culpable.

Lo siento. Lo siento. Lo siento.

No sé si goza de mayor valentía aquél que en posesión de una pistola se pega un tiro, o en cambio, es más valiente quien con ella en mano es capaz de apartarla y gritar al mundo - Eh! ¡Pienso seguir vivo!- .

No creo que yo pudiera apretar el gatillo. Pero no por valentía. No tiene nada que ver con gritarle al mundo que pienso aguantar hasta el final, no. Tiene que ver más bien con mi tremendo miedo al dolor. No sé muy bien si por el disparo..., no sé muy bien si por haber fallado.

Canta Lou Reed a la heroína. Me hace pensar de nuevo. Quizá pueda ser placentero morir con ella..., pero sólo quizá. Vuelve a salir a la luz mi miedo.

Que nadie interprete mis líneas más allá de un pensamiento sobre cómo podría ser..., si nada fuera. No es más que eso. Como siempre, una más de mis chaladuras que hoy aquí trasladé.

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