Samstag, April 21, 2012

Buena suerte.

Y pensar que la última vez que estuve aquí fue en..., 2008.


En muchas ocasiones he querido volver, pero siempre he encontrado otra cosa que hacer. Y ahora, al fin..., parece que he vuelto.

No voy a escribir más. No voy a decir ni una sola palabra..., hoy.

Los acercamientos, cuanto menos bruscos, mejor. Despacito, suave..., y con buena letra.

Buenas noches..., y buena suerte.

Mittwoch, Dezember 19, 2007

Mi Regalo de Navidad

Como 

el fuego, que empieza despacio y termina por estallar, así te regalo mi cuerpo.

Arañando las paredes y sin mirar atrás. Kahn me agarra cada vez más fuerte, haciendo que sienta que me evaporo y que estoy perdida en él. Dejo arrastrar mis labios, mis dientes, sobre la boca de Angelina..., Jolie.

Y Federico, mientras tanto, recita en mi cabeza las palabras del viejo Zaratustra. El suelo es cada vez más frío bajo mi piel, que abrasa.

Oh, Navidad, puta Navidad. Que alegras la ignorancia. Te dedico mi primer polvo de hoy. Mis fuegos artificiales y mis gritos, mis lamentos. Mi fuerza para susurrarte al oído que tu amado Cristo no nació el 25, y que el gallo dejó ya hace mucho, mucho tiempo, de cantar.

Oh, Navidad, blanca como la nieve que cubre sensaciones. Orgasmo. Blanco.

Navidad, en manos de inconscientes que apagan un planeta, llenándolo de bombillas de colores. ¿Cuándo se ahogará el pez que fue a beber al río?

Me excita tanto..., escuchar de fondo la Cope mientras grito. Sonrío e imagino su expresión escandalizada, y cómo, en el fondo, sólo quisieran saber cuán profunda es mi garganta.

Silencio. Sólo un momento..., o me iré... Debo pensar rápido en otra cosa.

Willy Fog, Tico y Rigodón.

Ahora, coloca tus manos sobre mi cuello y mírame. Atrévete a decirme con los ojos, eso que tus labios guardan.

Olvídate de que el Mundo es Mundo. Imagina que murió. Y piensa que..., si no te das prisa, este fuego que ahora quema, se convertirá pronto en ceniza. Y yo no soy el Phoenicoperus. Yo no debo ni quiero resurgir. Que lo haga Zapatero, o de lo contrario, vendrá la gaviota y te llevará en su saco.

Manipúlame, si puedes. Pero para ello necesitas un don, y no eres Jimi Hendrix.

Huele a café y vino caliente. Huele a tostadas, huele a salmón..., el silencio. El silencio que empieza despacio y termina por estallar. Así, así te regalé mi cuerpo.

Dienstag, Dezember 18, 2007

Su mejor deseo

"No



vuelvas a dejarme sola", se dijo al verse en aquel destartalado espejo.

Hubo ratos que pensó que ya nada podía hacer. Qué iba a contar que pudiera interesar. Palabras de latón que se estropean con el tiempo. Nada más que eso.

"Si ya nada útil me queda", pensó, arrepintiéndose de la súplica que un segundo antes había hecho.

Su dulce tragedia.

No es capaz de sentir sin antes razonar eso que siente. No es capaz de razonar si siente..., si no siente.

Su dulce tragedia.

Y no puede dejar de pensar. Y no puede dejar de sentir. Pero cabeza y corazón se necesitan tanto que, van de la mano sin dejar paso, aunque sólo por una vez sea, a uno de ellos.

Su dulce tragedia..., porque nunca llegan a una misma conclusión.

"Déjate llevar", escucha decir. Y siente que se volverá loca si, tras tanto escucharlo sigue respondiendo que, por mucho que lo intenta, no puede.

Que su corazón es de mármol, eso tuvo que escuchar tantas veces...

Quizá es ahora cuando lo comprendió. Porque no es tarea fácil romperlo, pero más costoso es aún montarlo.

Sólo puede permitirse soñar, porque los sueños no necesitan razonamiento alguno, y sólo soñando se siente libre. Por eso se esconde y sueña sola..., porque a nadie necesita para poder soñar.

Le preguntaron qué era lo que más deseaba.

Y deseó no tener corazón.

Mittwoch, November 07, 2007

Comprender

Han 


pasado muchos días, semanas. Han pasado meses. Me escapé para buscarme..., y resultó que nada encontré.

Como un puente desgastado que perdió uno de sus lados. Como una montaña que parte de nada y que nunca acaba. Como una cuerda rasgada. 

Jodidamente perdida.

Y creí que era cosa de tiempo, sin haber comprendido que el tiempo me odiaba.

Y pensé..., que alguna vez lo vería..., sin haber entendido que, no hay camino en la distancia, ni distancias que marcan caminos.

Niños que lloran mientras yo escribo.

Y el frío...

Putos blancos, putos negros..., putos chinos, putos todos, puta yo. Puto mundo.

Calles desiertas, casas sin tejado, comida..., podrida.

Lamentos, gritos, dolor, miedo... Odio.


Jodidamente perdida.

Jodidamente perdida.

Jodidamente perdida.